FIN-AL

Pícoli aparece sentado en su silla. Analiza la situación.
Está vestido de traje negro, camisa blanca y corbata gris. Sus manos juegan con una lapicera de pluma.
Dos horas antes habían lo habían llamado.
-“Señor, la mesa está servida” y cortaron abruptamente la comunicación.
Necesita comer algo liviano y fácil de digerir. Era casi la una de la tarde y su estómago comenzaba a pedirle comida. La lapicera baila alrededor de sus dedos, mientras el segundero está por llegar a las doce y marcar la hora exacta.
Una hora y media antes lo habían llamado
-“Señor, la mesa está servida” y cortaron abruptamente la comunicación.
Siente calor y comienza a desatarse la corbata gris. La temperatura aumenta progresivamente a medida que pasan los minutos.
Desabrocha el botón superior de su camisa y deja caer la lapicera bajo la silla. Se agacha para buscarla y se marea.
Una hora antes lo habían llamado.
- “Señor, la mesa está servida” y cortaron abruptamente la comunicación.
Mareado cae pesadamente al piso y el calor cada vez es mayor apenas pasados tres minutos de la una. Su estómago desprende extraños ruidos. Logra agarrar la lapicera con su mano derecha. El segundero cada vez es más ruidoso.
Media hora antes lo habían llamado.
- “Señor, la mesa está servida” y cortaron abruptamente la comunicación.
Intenta levantarse sosteniéndose con la pata de la silla. El esfuerzo lo agota y toda la habitación gira ante sus ojos. La boca seca. Sed. Olvida los ruidos de su estómago.
La lapicera sigue jugando en sus dedos. Es la una y cinco minutos. El calor es agobiante y todo se vuelve brumoso.
Suena el teléfono. Estira su cuerpo para llegar a él mientras se sostiene con la pata de la silla. Atiende sin fuerzas y el auricular besa su oído.
- “Señor, la mesa está servida” y se oye un disparo.

El reloj marca la 1:10 hs. Un cadáver yace bajo la silla.
Tiene una lapicera de pluma entre los dedos.