martes, 11 de octubre de 2011

Suena a canela. Huele a clave de sol.

Atención! Los invito mientras leen el texto, hacer click aquí y escuchar este bellísimo temita
UNISONO de Lea Aput











Tengo una canción guardada en un sobre color canela.
Por momentos,  abro la ventana para escuchar el lejano cantar de las guitarras.
Voy en busca del sobre y despacito lo espío.
Un sinnúmero de fusas y corcheas me golpean la cara, como despabilándome.
Comienzan  a salir melodías que me envuelven imprudentes.
El sobre, convertido en violonchelo grita cuerdas y abraza con su son a bailarinas flautas.
Canciones santas, enigmáticos tonos y semitonos.
Suena a canela. Huele a clave de sol.
El sobre mutante vuelve a convertirse en sobre para dejar caer desde su interior a los versos llorones que buscan hacer oír su voz.
Versos encarnados en labios rojos de dulces princesas que recitan poemas.
Versos tristes de amores prohibidos y perdidos.
El sinfín del baile armónico entrelaza los versos con música parecida al silencio.
La sonrisa de la palabra que imita misterios de oboes.
La misma canción, los mismos  versos  suenan  incansablemente en la tranquilidad de las manos que abrazan la belleza musical.
Por momentos, comienzo a cerrar el sobre y envuelvo en él  sones y versos.
Lo guardo entre algodones y cierro la ventana.
Tengo una canción guardada en un sobre.
Suena a canela. Huele a clave de sol.


miércoles, 7 de septiembre de 2011

Crecer

Crecer no significa ser grande
Hace tiempo que lo soy
y aún no crezco del todo
Me siento como brote
que quiere el sol cuidar
Y de repente, la hoja 
asoma indiscretamente.

Crecer no significa ser grande
Hace tiempo que esquivo
secretamente mi temor
Un día como hoy, de brote
ya soy la mitad
La otra, creció porque sí
convertida simplemente
en una llaga reveladora.


domingo, 4 de septiembre de 2011

Error de cálculo: Sentidos en el abismo













Un señor aplaude a una marioneta porque no le ve los hilos.
Aplaude hasta rabiar y enciende una bengala de alegría.
Inertes palabras que descubrieron el perdón y el misterio,
mientras las serpientes enredan personas llamativamente intachables.
Impúdico aire que respira el ser espeluznante que deja caer su gorda billetera en la cara de costillas con forma humana.
Error de cálculo: la misión del decir no es más que mentirle a los barriletes de la libertad.
Es imponer el miedo que atraviesa a la mentira y a la verdad con la intención de no entender cuál es cuál.

Un señor aplaude a otro, que habla tras una mesa y dice cosas trágicas.
Aplaude hasta que le duele y vomita inconsistencias.
Tristes llantos completan el cuadro de un teatro irreal,
mientras señores canosos y mujeres llenas de labios brindan con champagne.
Agotadora creencia de navegar en la verdad mentirosa que impone un corazón frío y un alma sin piedad.
Error de cálculo: el espejo devuelve un monstruo de veinte cabezas que inspira sonrisas al nadapoderoso.
Es disfrutar con las manos sucias de sangre dudosa que impulsan la creación de un sueño de estrellas estrelladas.

Un señor aplaude a una caravana de robots del pensamiento.
Aplaude hasta desfallecer y duerme profundamente.

Pero solo hasta vuelve a empezar.

lunes, 29 de agosto de 2011

"No comments" Entrevista exclusiva a Vagina Olga

Dedicado (sin ningún motivo claro) a Francisco Silke, a Marcos Fernández, a Diego Scarone y a Nicolás Sánchez. 


Por Yesica Subway
desde Londres

Durante muchos años tuve la ilusión de ir a Londres. Debo ser agradecida con la  revista “POTOS” que me contrató llamativamente para hacer esta nota.
Así es como arribé a esta bella, histórica y multicultural ciudad para buscar a  nuestra entrevistada.
Apenas bajé del avión nos esperaba un señor con un cartelito en inglés que decía: Y. Subway. En un principio dudé en acercarme por dos motivos: según me comentaron los que saben inglés, mi apellido tiene un significado concreto: subte. Por lo tanto, el cartel podría simplemente ser un indicativo vial. Por otro lado nada decían de Yonne, un Caniche Toy, mi compañía en la travesía londinense. Como imaginarán, no salgo de casa sin mi mascota. Más allá de mis estudios (soy Licenciada en Viajes Eternos especializada en Transporte Público Subdesarrollado), entiendo que para poder desempeñar una tarea adecuada es necesario sentir el calor de los seres queridos. Es por ello que puse como condición para el viaje la presencia de mi bebé que es mi único amor luego de la separación con Charly García allá por fines de los ochenta. Tengo la impresión que me estoy desviando del meollo de esta nota contándoles cosas que no vienen al caso. Pido mis disculpas y vuelvo a la bella ciudad que nos compete.
Londres me impacto por su orden y su gran cantidad de gente. Nublado, lluvioso y brumoso con pequeñas gotitas molestas como en las películas. El Támesis, el Big Ben y el Palacio de Buckingham. El tránsito, sus autos, sus colectivos rojos, sus negros taxis y los peatones. La alegría fue adentrarme en los secretos del transporte público de la ciudad y para ello me entrevisté con ingenieros durante los primeros dos días. Saqué conclusiones impresionantes que serán recopiladas en mi próximo libro: “Londres, lo púdico y púvico de un transporte público sin errores”.
Una vez finalizada mi tarea académica, comencé a rastrear a mi entrevistada. Diversas fuentes me enviaron datos y junto con Yonne salimos a la caza Vagina Olga.

Un poco de historia
Su real nombre es Mary Staton. Nació en 1968 en Houslow una ciudad cercana a Londres. Hija de un camionero y de un ama de casa, vivió su infancia plagada de felicidad y amor. Sus hermanos (varones) se encargaron de cuidar a su pequeña niña de día y de noche.
A los 14 años, siempre rodeada de sus hermanos y de los amigos de sus hermanos comenzó a observarse bella y entendió lo que despertaba en todos los niños, adolescentes y adultos de la ciudad de Houslow. Es así como comienza a utilizar su agraciada belleza para lograr cosas. Pasó los primeros años de la escuela prácticamente sin estudiar ya que sus compañeros por una sola mirada le hacían los deberes y las pruebas, y sus profesores evitan darse cuenta de lo ocurría cada vez que Mary les decía “por favor”.
La vida familiar sin embargo sufrió un colapso económico cuando Mary cumplió los dieciocho. El padre chocó con el camión y quedó en silla de ruedas. La pensión por invalidez había sido suspendida en caso de poseer hombres mayores de edad. Era el caso de los Stanton. Es por ello que dependían de John y de Random para el ingreso familiar.
Lamentablemente, ambos hermanos se dedicaron al alcohol y a la estafa por lo que al año del accidente la familia quedaba en la calle. Fue allí cuando Mary decidió no estudiar en la universidad y comenzar a trabajar para sostener a su padre lisiado y a su madre abnegada.
La agraciada belleza hizo que comenzara a modelar para una casa de ropa interior. Así en dos años, Mary, hacía publicidades para muchas marcas importantes y estaba en todas las marquesinas de Londres. Su descubridor, Anthony MacBanton comentaba en una nota de la revista The Moon “Mary era tan bella, tan atractiva… todos nos quedábamos mudos cuando sonreía… era como si un ángel bajara en ese momento para llevarnos al cielo”…  y además “estaba seguro que llegaría a ser una estrella decente, lástima lo que pasó después”.
Como adelanta Anthony, a los veintitrés años, agotada de ser el sostén de una familia que no hacían más que usufructuarla, deja de pasarles dinero a sus hermanos y a sus padres. En un acto de enojo sin precedentes su hermano Random va al departamento en donde Mary vivía con su novia Paola Inster y comienza a golpearla ferozmente. Luego de dejarla inconsciente la traslada a la casa familiar y queda secuestrada por su propia familia durante meses. Mal alimentada y golpeada sufre una deficiencia respiratoria que la obliga a internarse. Un juez de oficio y basado en rumores públicos se acerca a la clínica y logra una declaración de Mary. La causa le permite a nuestra entrevistada no volver con su familia y una restricción para que la misma se acerque a ella.
Sin embargo, las consecuencias para ella fueron terribles. No sólo nunca más volvió a tener la belleza que irradiaba sino que a partir de éste hecho comenzó su carrera de excesos.
A los treinta años, era una reconocida estrella porno famosa en teatro y el cine. Fue la fundadora de “Treatporn”, el primer teatro con show explícitos en la parte sur de Londres. Para sus espectáculos eligió el nombre artístico como la conocemos hoy y que la iba a lanzar al estrellato porno: Vagina Olga. Según fue publicado en un diario local en una entrevista que le realizaron en mayo de 1999, se puso Olga en honor a su madre que se llama Olga Rainer y como mártir de los hombres de la familia, ella guardaba un buen recuerdo. En la misma nota justifica su otro nombre “Decidí ponerme Vagina ya que es en lo único que siempre pude confiar. No sólo me abrió puertas en mi vida anterior, sino que ahora es mi medio de vida. Sin ella no sería nada.”
Hoy al borde de sus 44 años, corroída por las drogas y una vida de excesos, vive una pequeña finca histórica con sus dos amantes. Lorin Mintbar y Lorenzo Díaz. Durante el año próximo estrenará su decimonovena película “Hot sex in the front of my pussy” y continúa por quinto año consecutivo con el musical porno “Fucks me in the library” con música de Mick Jagger.

El encuentro
Su vida me parecía de lo más interesante aunque a juzgar por mi especialización como escritora no entendía demasiado porque me habían mandado a hacer la nota a mí.
Yonne y yo llegamos al bar en donde solía desayunar la “Porno Star” con la intención de que nos responda algunas preguntitas. Estaba sentada en una mesa con su cabellera rubia y larga. Sus uñas pintadas de rojo carmín que sobresalían unos centímetros de sus dedos. Pintada delicadamente, las líneas de la cara marcaban el paso del tiempo. Su mirada triste pero segura invadía el bar. No era fácil sacar los ojos de ella. Llevaba su taza a la boca mientras miraba al horizonte pensando.
Pasaron unos diez minutos cuando se paró, se puso su saco blanco y se dirigió a la puerta. Yonne y yo nos quedamos justo del otro lado para frenarla cuando saliera. De pronto la tuvimos frente nuestro. Era alta. Ella, miró a mi Caniche y luego me miró a mí. Tenía el grabadorcito digital en la mano y cuando ella lo vio me puso cara de pocos amigos. Intenté preguntarle algo pero recordé que no sabía inglés, entonces logré mi entrevista. Ella me dijo: “No comments”.

Sabía que iba a ser difícil cumplir con la revista POTOS. Querían poner la nota en tapa. Telefoneé a la redacción para comentarles el resultado de mi entrevista. No quedaron satisfechos, de hecho rechazaron enviarme el pasaje de vuelta. 
Hace tres semanas que estoy en Londres y aprovecho mis días investigando el transporte y escribiendo mi libro. Yonne está bastante molesto con la pieza que logramos alquilar, pero sobre todo que no puedo comprarle alimento ya que está muy caro. Ahora come arroz conmigo gracias al trabajo temporario en donde vendo boletos en la estación Gloucester Road de la Línea Circle. Esperamos volver a la argentina en un par de meses, justo a editar mi libro.
A Vagina Olga la fuimos a ver al teatro. Me dejaron entrar con Yonne y la verdad es que el show nos encantó.


Fotos 1 : Yéssica Subway, Licenciada en Viajes Eternos autora del libro "Estoy harta de viajar al pedo para todos lados" ("I´m a fucking stupid traveller), New Yersey, 2009
Foto 2 : Estación de subtes de la Línea Circle: Glaucester Road

Aclaración: Dado el alto contenido erótico de las fotos de Vagina Olga, omitimos su publicación. En caso de solicitarlas comunicarse con Yéssica por mail: yessicasubway@gmail.com 


sábado, 27 de agosto de 2011

Lo digo solamente una vez



Tan sencillo como ésto (lo digo solamente una vez y luego vuelve a ser secreto):
Lo que les falta entender es que con sólo simular que se hace lo que una quiere, tienen el mundo a sus pies.

sábado, 20 de agosto de 2011

Lorena y Lorena


Eran dos mujeres
Lorena escuchaba  canciones,
Lorena  era sorda.
Las mismas costumbres.
Lorena no podía decidir,
Lorena  tenía todo decidido.
Las mismas amigas.
Lorena no las soportaba,
Lorena no las escuchaba.
Los mismos ojos.
Lorena los pintaba de rosa,
Lorena de verde.

Eran una mujer.
Lorena y Lorena,
caminaban por la tarde,
tejían al crochet,
leían a Cortázar,
tenían miedo,
decían mentiras,
descubrían tesoros escondidos,
escupían carozos de duraznos,
aprendían matemática,
olvidaban cumpleaños,
inspiraban respeto.

No eran dos, no era una
Lorena y Lorena,
Se miraban al espejo,
se odiaban,
se amaban,
se perdían,
se culpaban,
insultaban en voz alta
en voz baja
imitaban bailarinas,
cocinaban lasañas.


Mujer Lorena.
Lorena Mujer.
No era una.
Ni eran dos.

Foto extraída de: www.rombolunatico.blogspot.com

viernes, 12 de agosto de 2011

Agotamiento

Hay un señor que esta preocupado por la distancia.
Hay otro señor que esta preocupado por la distancia.
¿Qué pasó?
Es que en la primaria siempre fueron los más petizos.

A propósito de las SAD

Estos últimos días, los clubes son parte de la disputa ideológica que tiñe esta previa de ballotage presidencial. Frente a la reaparición de...